«Отвечаю за ближних и дальних...»

 

 

Григорий ПИКУС

«Отвечаю за ближних
и дальних...»

 

 

Родина

Родина — от храма до острога —
Пустыри, овраги, целина…
Вдребезги разбитая дорога
Петлями плутает дотемна.
Три ступеньки ветхого порога,
Известью белённая стена…
Ночь темна. Пустыня внемлет Богу.
А в ответ, как прежде, — тишина.

* * *

Горы слева, море справа,
Посредине бурелом.
«Непутёвая» держава
Прёт сквозь годы напролом.

Небо выше, степи шире,
Реки — вброд не перейти.
Мне другой такой же в мире,
Хоть убейте, не найти.

Где деревня, где столица?
Кто у власти, кто опричь?..
Ни душою с нею слиться,
Ни умом её постичь…
Куролесит каруселью
Разудалая страна —
Не в запое, так с похмелья,
Не разруха, так война…

* * *

Смотрю в немытое окно
На мир, знакомый до икоты,
На двор, где пусто и темно.
Там в подворотне бьют кого-то.

На улицу, где дым и гарь.
Там водку пьют за гаражами,
И каждый уличный фонарь
Себя луной воображает.

Овраги, свалки, пустыри —
Куда ни глянь, ничто не мило.
И даже солнце не горит,
А тлеет, будто вдруг остыло…

Выносят мусор из квартир,
Гуляет на помойке кошка…
Насколько чище стал бы мир,
Когда бы я помыл окошко.

* * *

Времена, что ли, нынче лихие?
Не поют на заре соловьи…
И плачу за чужие грехи я
Втрое-впятеро, чем за свои.

Отвечаю за ближних и дальних,
Хлопочу за чужих и родных…
Словно выдернул кто-то нахальный
Из колоды тузов козырных.

Словно жизнь мою переиначил
Кто-то злой, подменив на ходу
Предназначенную удачу
На негаданную беду…

И такая под окнами слякоть,
И такая в душе маета,
Что ни выпить, ни спеть, ни заплакать,
Ни покаяться лику Христа.

 

Молитва

Не в траве, не в песке, не в сугробе я
По колено увяз — в грязи стою.
Я, Всевышний, твоё подобие —
Неуклюжее, неказистое.
Паче гордости мне смирение.
Погляди на меня — ну вылитый!
Я, Всевышний, твоё творение,
Ты меня из навоза вылепил.

Когда делал, смеялся до слёз, поди,
Остроумию шутки собственной…
Не суди меня строго, Господи,
Всё ж, какой-никакой, а родственник.

 

Младший сын

Не прожив и пятой части
Из отпущенных мне лет,
Я навряд ли был несчастлив,
Но и счастлив не был, нет.

На веку своем недлинном,
Что поделать — c’est la vie —
Я и порот был безвинно,
И обласкан без любви.

Я ещё не знаю толком
Цену книге и мечу.
Я — щенок — хочу быть волком,
Только в стаю не хочу.

Одинок и неприкаян,
Не пойму, где чёрт, где бог…
Что ж ты медлишь, брат мой Каин,
Или я и в жертву плох?

 

Молодость

Если в ресторане нету мест,
Мы с тобой зайдём в любой подъезд,
Примем (с перекурами) по двести
И айда на поиски невест.

Если не хватает на проезд,
Мы пешком — пока не надоест.
Потому что нет сильней охоты,
Чем охота к перемене мест.

Если в лоб нацелился обрез,
Мы рванём судьбе наперерез.
Как бы ни была трудна дорога,
Хоть под пули — только не в объезд.

Если в гору — так на Эверест,
Чтоб не двор, а мир лежал окрест…
В тронном зале даже табуретка —
Все-таки престол, а не насест.

* * *

Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда...
                               
Анна Ахматова

Скрипит диван просиженный.
Часы двенадцать бьют.
Стихи мои бесстыжие
Из мусора растут.
Из мятого, из рваного,
Из пыльной шелухи
Рождаются незваные,
Нежданные стихи.

Небритый, неухоженный,
Пропахший табаком,
Я вижу — невозможное
Сбывается тайком
Из копоти, из слякоти,
Из мелкой суеты
Растут невероятные
Нездешние цветы.

Сквозь скважину замочную —
Все в капельках росы —
Приходят в неурочные
Полночные часы.
Из шёпота, из трепета,
Из тени на стене
Заветное, запретное
Рождается вовне…

Хрипит февраль простуженный,
Метелит пустоту.
Из ледяного кружева
Стихи мои растут.
Из крика и молчания,
Из пены и огня
Стихи мои нечаянно
Придумали меня.

* * *

Сегодня, завтра, никогда...
Судьба выкладывает масти —
Придёт нечаянное счастье
Или нежданная беда?
Сегодня? Завтра? Никогда?
Предугадать не в нашей власти:
Кому — успех, кому — напасти,
Кому — шампанское и сласти.
Кому — горбушка да вода,
Кому — богатство без труда,
Кому — темница без суда,
Кому тонуть в пучине страсти,
Кому гореть в огне стыда…
Сегодня… Завтра… Никогда…
Уйдешь — «пока», вернешься — «здрасьте...»
А на дворе опять ненастье,
Вот-вот нагрянут холода…

* * *

Кочует по просёлкам,
ночует на задворках
судьбы моей хромая колымага.
Бреду домой в потёмках,
грызу сухую корку
и рифмами корябаю бумагу.
Бедна моя хибарка,
пуста моя котомка.
Как будто на меня весь мир в обиде…
И долгими ночами
пишу стихи о том, как
случилось то, чего никто не видел.

Плутает в океанах,
петляет по проливам
судьбы моей пиратская галера.
И шепчут мне сирены,
что поздно быть счастливым,
что дружбы нет и что любовь — химера.
Секут тугие плети
мои нагие плечи.
Хлеб зачерствел, а сыр изгрызли мыши.
И долгими ночами,
когда погаснут свечи,
кричу стихи, но их никто не слышит.

Судьба моя бездомна,
печаль моя бездонна.
И шепчут мне портовые шалавы:
«Куда тебе, дурилка,
с мечом твоим картонным,
пером гусиным и плащом дырявым?
Продай на барахолке
подержанную лиру,
пойди в кабак и там напейся в доску…
А всё, что ты ночами
хотел поведать миру,
уместится в коротенькую сноску».

 

 

Категория: № 3_2019 | Добавил: otchiykray (06.09.2019) | Автор: Григорий Пикус
Просмотров: 255 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
avatar