Александр УШАКОВ (1954—2018) родился в Алма-Ате.
После окончания факультета журналистики Казахского
госуниверситета работал в алма-атинских журналах
и газетах. С 1979 года — в Волгограде, куда был
приглашен в только организованный тогда «Вечерний
Волгоград». В дальнейшем трудился в областных
и городских изданиях. И всегда писал стихи, особо не
афишируя эту свою душевную отраду и не торопясь
издаваться. Его первую книгу «Начало речи» составляли
не только авторские стихи, но и переводы английских
классиков, на которые его сподвигло неоднократное
посещение Туманного Альбиона, где жила и трудилась
мама, доцент кафедры иностранных языков Кубанского
университета. Позже отдельной книгой вышли
в переводе Ушакова все сто пятьдесят сонетов
Шекспира. В 2006 году пришла к читателю новая книга
его стихов «Явь и навь». К сожалению, летом прошлого
года Александр Владимирович ушел из жизни, оставив
нам добрую память о себе и рукопись последней
книги «Почти что осень»…

Владимир Мавродиев

Александр УШАКОВ
«Долга дорога на закат…»

* * *
И все-таки на небе есть звезда.
Пусть свет её не видим мне за тучей,
Ненастье быть не может навсегда,
И я поймаю свой счастливый случай.

Я в путь пойду по звёздному лучу,
Оставив позади глухую темень;
И я смогу, как только захочу,
Остановить бессмысленное время.

Прервут планеты стройный хоровод,
На полуслове песня оборвётся,
И наконец-то обретёт исход
Душа, рванувшись к небу из колодца.

* * *
Не верю я, когда твердят,
Что завтра век другой наступит, —
И завтра в бой пошлют солдат,
А вор опять судью подкупит.

Опять газеты будут лгать,
И будут лгать с телеэкрана,
И станет маму поминать
На каждом слове люмпен пьяный.

Карьеру сделает подлец,
Вручат предателю награду,
И ночь глухая наконец
Угомонит людское стадо.

Какой там к бесу новый век,
Когда мелькают те же лица
Вокруг, а новый человек,
Он так и не успел родиться…

* * *
Мы разминулись с временем своим,
Оно пошло совсем другой дорогой,
А мы на тех же рубежах стоим,
И лишь ряды редеют понемногу.

Другие поколенья подросли,
У них другие идолы и боги.
Но мы поспорим, в чём же соль земли,
И поглядим, кто прав из нас в итоге.

* * *
Куда как проще: синий лес,
Реки разлившейся просторы,
Просторы стынущих небес,
На фоне их резные горы.

Куда как лучше: в полусне
Любимой гулкие объятья…
Но поселился бес во мне,
И мне ниспослано проклятье:

Увидеть сложное в простом,
Исчислить дуб тысячелистный,
Разъять пространство и во всём
Искать порядок ненавистный.

* * *
На деревьях дождь повис,
Словно канитель на ёлке,
Лето покатилось вниз
Со своей зелёной горки.

Будто бьёт в литавры вихрь,
Падая на крыши с тучи,
Заглушая грустный стих,
Что читает дом скрипучий.

День прожить — и сутки прочь,
В сладкий сон под одеяло,
Чтобы сказочницаночь
Сны цветные мне листала.

Чтоб без тяжких мыслей спать,
Встрепенуться на рассвете
И с душою лёгкой встать,
Словно птицы или дети.

* * *
Как поверить в сбыточность желаний,
Если воздух вязок и дремуч?
Тёмным силам не давай названий
И обидами себя не мучь.

Экипаж с роскошными гербами
Золушку опять уносит прочь.
Ворожея чёрными губами
Нашептала, что ли, эту ночь?

Упорхнула из руки синица,
Вены голубеют неспроста,
Тишина повисла на ресницах,
И глотает звёзды пустота.

Слабой искрой вздрагивает пепел,
Лепестками серыми дыша.
Выручай меня, рассветный петел,
Возвести, что прощена душа.

* * *
Пьяный дождь по переулкам бродит,
Как когда-то в юности моей,
Игры с молодой листвой заводит
И вздремнуть ложится у корней…

Пахнет карамелью и укропом,
Воздух — словно ясный детский взгляд.
Тучи на закат умчались скопом,
И слезу роняет старый сад.

Одурев от этой благодати,
Я и сам слезу пустить готов.
Сколько можно мучиться, страдать и
Жить без чуда, песен и цветов?

Кроме корки драгоценной хлеба
В этой краткой жизни мне даны
Все цвета земли, воды и неба,
Буйство трав и тихий смех волны.

* * *
Ещё туманен взгляд спросонок,
Как запотевшее стекло,
Но день встаёт, высок и звонок,
И солнце землю припекло.
В глубинах тёмного сознанья
Забрезжил тихий тёплый свет,
Быстрее сердце в ожиданье
Битв, поражений и побед.
Жизнь начинается сначала,
И можно верить и любить;
Ещё судьба не навязала
Узлов на тоненькую нить.
В свой срок придёт счастливый случай,
Созреет сладкий виноград,
И будет, словно мёд тягучий,
Долга дорога на закат.

* * *
Мне не нужны воспоминанья,
Как позапрошлогодний сон.
Но запоздавшие посланья
Из незапамятных времён
Приходят и приходят снова,
Зовут меня вернуться вспять,
И сердце жмут, и строят ковы,
И не дают спокойно спать.

Не то чтоб нагрешил я шибко,
Не то чтоб совесть нечиста,
Непоправимая ошибка —
Что жизнь нельзя начать с листа.
Не будет первого свиданья,
Когда весь мир от счастья пьян
И равносильно опозданье
Паденью солнца в океан.

Не будет дружбы без корысти,
Когда нельзя ни часу врозь,
Не будет виноградной кисти,
Лучом пронизанной насквозь.
И, подчинясь приказу свыше,
Не зарифмуются подряд
Деревья, воробьи на крыше,
Восход, метель и летний сад.

* * *
Не будет ни денег шальных, ни наград.
Я, дань заплатив суесловью,
Под вечер уйду в зацветающий сад,
Дышать его тайной и новью.

Босым по петлистой дорожке пойду,
И камешки будут колоться.
Увижу своё отраженье в пруду,
Услышу, как ветер смеётся,

Как горло в восторге срывает скворец,
И к яблоне немо присяду.
Пойму, что я счастлив вполне наконец
И жить уже дальше не надо...